Algunas veces me siento como un lápiz, que danza, solo, sobre una infinita hoja en blanco. Ignorando que determinadas perspectivas interpretarán su huella como un mensaje determinado.
Y cuando especularmente me siento en la orilla del precipicio de la duda, suelo reorganizar la mirada.
Mi mente, como un torrente desbordado al quitar la roca que la encauza, delira a tantas revoluciones que abandono, y no la sigo. La dejo andar por sus asociaciones, sus memorias y fantasías enredadas, sus elucubraciones místicas y disociadas. La dejo derramarse sobre lo hecho. Y cuando se ha volcado y vaciado, estoy lista y liviana para volar de nuevo, a la inmensidad de la creación.
Y es allí, donde me diluyo, como los finos pigmentos de la acuarela en un dibujo mayor que desconozco, aunque formo parte. El agua fluye y el pigmento tiñe, el movimiento provee la esencia. La obra esta siendo llevada a cabo. No hay elecciones buenas ni malas que nos retraten en un instante y nos congelen. No hay necesidad de quedar sujeta una predisposición orgánica. No se precisa definir la esencia. La danza creadora está sucediendo. Ahora...ahora...siempre
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